Ellos han ganado

Es difícil empezar a expresarse cuando uno tiene mucho que decir... bueno, mucho es poco. Son sensaciones buenas, buenas y malas. 
Ahora mismo, no puedo sacar de mi mente una mirada, una mirada cansada, una mirada canosa, una mirada llena de odio, odio y gloria a los recuerdos. "Puto rojo de mierda, una mierda andante como tú... no sabe lo que dice" Mentiría si os dijera que no me afecta, lo hace, lo hace y además cansa. Cansa y te congela, te siente hasta culpables, culpable, sí; pero sólo durante dos segundos. Dos segundos, el tiempo en el que tardas en darte cuenta de que si tus sueños fueran cumplidos, él sería libre, él podría vivir feliz; mientras que si sus sueños se cumpliesen, tú estarías en una cuneta tirado, quien sabe, tal vez en compañía de algún gran visionario. Y mientras yo estoy allí, en mi paseo sin fin; su mujer se encuentra en cama, temblando, temblando en pleno mes de Agosto, no es que haga frío, es que se acaba de abrir la puerta. Él está ya en casa, y ella va a ver las estrellas, va a ver las estrellas aunque la persiana está bajada. 

Y esto es algo real, hemos elegido: hemos elegido al racista, al machista, al homófobo; frente a esos visionarios que soñaban con poder abrigarse los días de invierno, que podían ver más allá del color de la piel, que soñaban que sus hijos crecían libres. Hemos rechazado ser humanos y elegido ser monstruos. 
No hay nada peor que oír a esos sabios señores de 80 años hablando sobre sus compañeros asesinados, sobre las torturas y las amenazas; mostrando su tristeza porque todo su esfuerzo ha sido en vano, y como se degradan las ideas de un chico revolucionario que se creía dichoso mientras leía a Karl Marx.
Pero ellos han ganado, y yo no puedo hacer otra cosa que escribir unas líneas que ni de broma hacen memoria a esos cientos de mentes revolucionarias. 

Antes de nada

Lin unha vez, ou se cadra escoitei unha vez, xa que eu son máis de desaparecer do mundo en televisión que en libros, xa que lendo aínda escuito a miña nai rosmar, e coa tele subo ao volume ao máximo, bueno, quería dicir, que escuitei unha vez, que é moi bo comezar as obras cunha cita, entón, aínda que logo acabe arrepintido no cárcere, comezarei cunha cita que recordo cada día:

                “Ás veces, alguén ten que morrer para que os demais saibamos apreciala vida, é o contraste”.

Penso sempre nesta frase, moitas veces, na cama a escuras, imaxino que pasaría se un día aparecese na miña bañeira mirando cara o teito, cun cuitelo na man e un corte no meu brazo. Pregúntome, se por fin os meus pais apreciarían a vida, se cambiaría algo, se sería para mellor…

E antes de comezar a contarvos esta historia, quero aclarar, a modo de testamento, que cando un ten présa e lle queda pouco tempo, un non pode fixarse nas súas faltas de ortografía, e aínda que para vós isto vos pareza unha parvada, a min só mo parecen estas primeiras páxinas, así que pediríavos, se é que alguén o le, que se vos estades quedando durmidos, que pasedes as páxinas ata que vos pareza bo o título. De todas formas, doubos esta paliza para que entendades a historia que vos vou contar.

Na antiga Grecia, todos crían que a terra era o centro do Universo, e que todo o demais xiraba ao seu redor; un grupo pequeno de persoas pensaban que era o Sol o centro do Universo, mais por seren poucos, non foron tidos en conta, ou foron asasinados.

Pois ben, o que insinúo é que nun mundo onde todo o controlan os adultos, nós, os xoves, non somos tidos en conta, porque non sabemos da vida, e moitos de vós, pensaredes que non teño nin idea, pero pensádeo, sei máis couso do que me rodea do que sabía alguen que sempre é tido en conta como Aristóteles,  bueno, nin tanto, pero algunhas cousas que el non sabe as sei.

E despois deste preámbulo semellante ao mítico que nunca se le dos libros, comeza a miña historia.

Porque eu non teño un amigo, ou un mozo ao que contarlle todas as miñas penas, eu teño un caderno no cal coa axuda dun lapis que sempre se queda sen punta, vou contando os meus problemas e dudas.

2. Un choio.

-Como foi? Eu quero ser policia algún día, e matar a todolos malos, mola?
+É... unha merda, ves como cambia a expresión da súa cara, como a súa mirada torna monstruosa e vacía, como algo dentro de ti grita por dentro e aráñate por dentro, cada parte do teu corpo e déixte en coiros.
-Non entendo.
+Claro, eres demasiado pequeno, pero bueno... mellor non falare de isas cousas.
*Vaia, semella que fixéchedes boas migas, secadra... nono tomes a mal, pero, podes saír de casa a traballar un chisco?
+Claro que non mimporta muller.
*Entón... Poderías cuidare do pequecho? Non tes que facer nada, simplemente, facerlle compaña...
+Bueno, se o rapás quere, non vexo cal sería o problema, deixeo nas miñas mans.

1 Por que?

Mamá, Por que? Cando me arropabas no teu peito, e tomaba do teu peito, nunca me decatara, nunca se me pasara pola cabeza o que puidera ser a mesma vida, tan dura, tan chea de merda por todos os lados, tan dura e fina coma un lapis de grafito afiado que en canto apartas a vista destrózache por completo, e converteche en caramelo, co cal untan as torradas os señoritos.
 Non podo sacarmo do maxín, caín no seu propio xogo, como o sangue baixaba polo seu peito, as risas, os berros de gloria, un puñal no seu peito, e a miña mao chea de sangue. Segue no meu naris o cheiro de sangue de mosntro, pero que máis da, monstruo ou non, é un asasinato, fixen que moitas persoas chorasen por un mal home que inda sendo mal home era persoa, e fixen que rapases pregunten á súa mamai cada mañán onde se atopaba o seu pai. Pero que podía facer eu? Era el ou eu, e el matara ao amor da miña vida, un valeiro non quita ao outro, mais non te decatas no mesmo momento no que colles o puñal e quitas unha vida, porque matar coellos non era nada comparado con isto.
Ai, mamá, ai... que acontecería se de pequeno, puideras estar conmigho e me dixeras que a vida é tan dura, secadra pediríache que me quitaras a vida, pero iso non é xusto, xa que ti a deches por min.
Mama, porque non me dixeches que non se pode volver cara atrás?
Pediríache que ma quitaras, e pediríao agora, xa que non podo facelo por min mesmo.

Odio.

Odio que la vida sea tan extraña, tan bipolar, tan radical, tan injusta, tan al azar, tener que esforzarse en cada momento para no llevar tu vida a la mierda, odio tener que esperar para que tu vida vaya bien, odio que te digan que tienes que esperar para que todo vaya mejor, odio no poder decirle a una persona: "todo irá bien", odio no saber que decir, odio llorar por gilipolleces, odio que seamos tan idiotas, odio ser idiota, odio poder tener libertad para pensar y decidir, odio no poder contestar a un "¿Que tal?" simplemente porque no sé ni como estoy, odio mis defectos, odio mis virtudes, odio todo, odio la suerte de los demás, odio las ocasiones en las que sólo tengo suerte yo, odio verme solo, odio verme solo rodeado de gente, odio verme solo cuando no lo estoy, odio no poder decir la verdad, odio no poder mentir, odio tener que fingir, odio no dormir, odio no dormir porque digo gilipolleces, odio decir gilipolleces, porque mentiré si hace falta; lloraré si quiero; diré las gilipolleces que quiero; haré idioteces y seré humano; no voy a esperar, porque lo haré yo mismo; diré todo "irá bien" y haré que vaya bien; porque si no te odio, haré lo que sea por ayudarte, aunque tenga que destruirme a mí; porque cuando me raye, llegaré a una solución; si el mundo es bipolar, perfecto, ¡Yo soy bipolar!; si la vida es al azar y yo no tengo suerte, da igual, otros la tendrá.
 Porque sí, hoy puedo decir que todo irá bien, vamos joder, aunque parezca una gilipollez, esto dispuesto a destrozar la puta luna para descubrir un maldito sentido a todo, y no, no voy a dejar que la realidad me aplaste, porque no luché para nada, y no traicionaré mis principios, no, porque tengo muy claro quien soy, que vengo a hacer, que quiero hacer, y sé que unas cartas ni una gorda mirando una bola podrán decidir por mí, porque yo, yo soy quien marca la diferencia en mi mundo.